Cela faisait quelques années que nous habitions cet immeuble, et sans être réellement lié d’amitié avec les Manoscrivi, je les aimais bien. Lui était presque insignifiant, discret, mais il avait une façon tout à lui de parler italien à son chat qui pouvait passer pour une vie intérieure. Elle, Lydie, c’était plus compliquée, elle avait eu une fille avant de le connaitre, et celle-ci avait un enfant qu’elle confiait souvent au couple.
Quand j’ai organisé ma fête, il était évident qu’il fallait les inviter, et d’ailleurs, il ont semblé bien s’amuser, sauf peut être lorsqu’il s’est moqué un peu vertement de sa propension à marquer trop fortement ses convictions écologiques. Mais nous avions un peu bu, et dès lors, c’était passé.
Chacun est parti, nous nous sommes couchés, Pierre, mon mari, un peu fatigué par la boisson. C’est après quelques instants de sommeil qu’il a sonné. Quand il est rentré, il était hagard, et nous a dit, tout de go, "J’ai tué Lydie". Nous sommes allés vérifier, elle était effectivement morte. Pierre l’a sommé d’appeler la police, nous sommes repartis nous coucher. Mais je suis revenue, je ne pouvais pas le laisser comme cela, seul avec elle.
Il imaginait pouvoir transporter le corps, l’emmener à son atelier, elle y dormait parfois, faire croire à un assassinat sordide. J’ai commencé à l’aider, et c’est quand une voisine qui rentrait au milieu de la nuit nous a vu que j’ai compris que ce n’était pas possible, qu’il n’y avait qu’une solution.