Syrte, une maison de maître à moitié démolie par les combats qui ont fait rage pendant plusieurs semaines.

Dans cette maison, le Guide Mouammar Kadhafi, le Raïs de la Lybie, celui par qui ce pays s’est élevé dans le concert des nations, passant d’étendue de désert habité par des nomades éleveurs de chèvres et occupés à se faire la guerre pour quelques cailloux, à fière nation tenant tête aux plus grands, invitée à planter sa tente dans les Jardins de la République, en France.

Il ne reste que quelques fidèles, qui sont restés plus par peur de se rendre et d’être passé par les armes que par réelle fidélité. Sauf quelques uns, les humbles, ceux pour qui j’ai porté ce message, ceux pour qui ma Voix me demandait de me battre sans relâche, tant contre les ennemis de l’extérieur que contre tous ceux de l’intérieur, tous ces profiteurs, cherchant à mon contact les avantages qu’ils pourraient grappiller pour eux même et pour leurs familles.

Ceux là, je les ai surveillé et les ai éliminés, profitant parfois de leurs femmes ou de leurs filles, car j’aime les caresses des femmes, et aucune que je désirais n’a pu se refuser.

Autour de moi, c’est le chaos. Avec peine, mes fidèles et mon fils ont réuni une trentaine de voitures pour tenter d’échapper à cette nasse, et reconstruire ma légende.

Mais dès le départ, ma Voix s’éteint, il me semble qu’on nous guide vers un piège, mais nous ne pouvons pas nous échapper. Je vois la voiture de mon fils exploser, je cours.

Il me reste juste assez de force pour entrer dans un vaste tuyau d’égout. C’est de là qu’il vont me déloger pour me lyncher.