Du grand Art. Je n’aime pas trop le style "fantastique", mais là, on a affaire à un sacré bouquin. Qui mèle contes, culture et politique de façon très surprenante.

D’abord la musique. La flûte qui envoûte, c’est classique, c’est le conte. C’est aussi le symbole du regard porté vers les "riches" par les "pauvres" du 19ème. La flûte comme symbole de la pureté, de la musique travaillée, par opposition au fifre et au pipeau, militaires et populaire (d’ou le sous-fifre, d’ailleurs). Et l’opposition, moderne, entre cette flute, et les basses, la musique tribale, celle qui prends aux tripes.
Cette opposition est utilisée en complément : la basse et les chants de flute rendent tous les danseurs esclaves de leurs sens, qu’ils soient humains, rats ou araignées. Londres, le creuset mythique ou "la haute" s’encanaille, ou la misère est terrible, mais finalement ou on peut voire une Lady Di dans les endroits les plus insolites, les plus populaires, voire dangeureux, sans que personne ne s’en offusque (ni qu’elle n’en meurre, d’ailleurs).

Puis le rapport entre un père de tous les jours, et un père biologique. Un père biologique fort, tentant, mais qui ne peux pas remplacer la tendresse de celui qui, tous les jours, a élevé le petit Saul. Et l’a initié à la politique, in fine.

Il y a encore beaucoup d’à peu près, dans ce livre, il paraît que les opus suivants de cet auteur sont mieux. Mais, déjà, quel pied.