Charlotte
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Il y eut d’abord la soeur de sa mère.
Ce fut rapide et définitif, un pont de Berlin, un saut, et puis, plus rien.
Sa mère, adolescente à l’époque, ne s’en remit jamais réellement.
Mais elle épousa Albert. Albert, qui vint avec des fleurs, amener de la couleur dans leur maison.
Et il y eut Charlotte. Un si beau bébé.
Mais, bientôt, la mère disparut, elle aussi. D’une fenêtre, cette fois.
On ne dit rien à Charlotte, seulement qu’il fallait qu’elle attende sa mère, qui allait revenir comme un ange.
Mais elle ne revenait pas.
Après quelques temps, ce fut Paula qui arriva, avec son père. Paula, son chant et tous ses amis, qui réjouissaient la maison.
Et Alfred.
Alfred, qui troublait tellement Charlotte.
Alfred, qui s’intéressait à Charlotte, qui voyait ses dessins et lui disait qu’elle était douée.
Et puis ce furent les années noires. Il fallait porter l’étoile.
Ou partir.
Chalortte partit, retrouver ses grands-parents près de Nice.
Là, pour se rappeler, elle peint.
Mais la haine des Juifs fût plus forte. A 26 ans, elle mourut dans un camp.
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