Il avait préféré attendre la nouvelle année pour me l’annoncer, mais cela me fit quand même l’effet d’une bombe. Mon mari, le père des jumeaux, l’home avec qui j’avais enregistré un dossier d’adoption qui était accepté, l’homme qui me faisait si bien l’amour depuis 11 ans faisait son coming-out, et partait vivre avec son amant.

Heureusement que Perla, notre voisine, disposait malgré son nanisme de trésors de gentillesse et de psychologie, car je ne sais pas si j’aurai pu m’en remettre.

Ma première réaction fût d’aller avec les enfants dans la maison de vacances, voire les lueurs du soleil de midi, encore très bas sur l’horizon. Mais cette maison était un endroit ou nous avions passé des moments ensembles, et il fallait vérifier que ces souvenirs là aussi étaient morts.

Peu de temps après, ma mère m’apprit que mon père biologique était de passage, et désirait me rencontrer. Ce n’étais pas le meilleur moment, en pleine séparation, mais il était pris du coeur, et voulait passer un moment avec moi. Un repas.

Le lendemain, j’appris qu’il était mort dans la nuit à son hôtel, et que j’étais sa seule légatrice. Chargée de plus d’aller épandre ses cendres dans sa maison par delà les océans.

Je décidai de lier la découverte de la maison de mon père et le fait d’aller chercher l’enfant adopté qui nous était réservé, dans un pays lointain, ensoleillé mais en guerre.

La maison de cet homme regorgeait de souvenirs de moi, et de photos de ma mère et lui, prises pour certaines quelques années auparavant. Ma mère avait une double vie, entre l’homme de sa vie et le père de sa fille.

Après avoir été cherché l’enfant, je décidai de rentrer en bateau.